Sunday, December 9, 2012
Saturday, December 1, 2012
Friday, November 30, 2012
Homenaje al historiador británico Eric Hobsbawm
Al margen de las opiniones que uno tenga del comunismo, la autobiografía de Hobsbawm es un fascinante relato personal sobre una idea que atrajo a mucha gente por las mejores razones y aportó una excusa para algunos de los crímenes más horribles de la historia de la humanidad. Hobsbawm era, como dice en el prólogo del libro, “un observador partícipe”, un historiador además de un activista político. Es un hombre decente que sirvió a una causa sangrienta.
Wednesday, November 28, 2012
Anthony Kenny -Wittgenstein
This revised edition of Sir Anthony Kenny’s classic work on Wittgenstein contains a new introduction which covers developments in Wittgenstein scholarship since the book was first published.
* Widely praised for providing a lucid and historically informed account of Wittgenstein’s core philosophical concerns.
* Demonstrates the continuity between Wittgenstein’s early and later writings.
* Provides a persuasive argument for the unity of Wittgenstein’s thought. * Kenny also assesses Wittgenstein’s influence in the latter part of the twentieth century.
* Widely praised for providing a lucid and historically informed account of Wittgenstein’s core philosophical concerns.
* Demonstrates the continuity between Wittgenstein’s early and later writings.
* Provides a persuasive argument for the unity of Wittgenstein’s thought. * Kenny also assesses Wittgenstein’s influence in the latter part of the twentieth century.
Tuesday, November 27, 2012
Wednesday, November 14, 2012
Slavoj Zizek -Why Obama is more than Bush with a human face
How did Barack Obama win re-election? The philosopher Jean-Claude Milner recently proposed the notion of the "stabilising class": not the old ruling class, but all who are committed to the stability and continuity of the existing social, economic and political order – the class of those who, even when they call for a change, do so to ensure that nothing really will change. The key to electoral success in today's developed states is winning over this class. Far from being perceived as a radical transformer, Obama won them over, and that's why he was re-elected. The majority who voted for him were put off by the radical changes advocated by the Republican market and religious fundamentalists.
But long term, is this enough? In his Notes Towards a Definition of Culture, the great British conservative TS Eliot remarked that there are moments when the only choice is between heresy and non-belief, when the only way to keep a religion alive is to perform a sectarian split from its corpse. Something like this is needed to break out of the debilitating crisis of western societies – here Obama clearly did not deliver. Many disappointed by his presidency held against him precisely the fact that the core of his much-publicised "hope" proved to be that the system can survive with modest changes.
So should we write Obama off? Is he nothing more than Bush with a human face? There are signs which point beyond this pessimistic vision. Although his healthcare reforms were mired in so many compromises they amounted to almost nothing, the debate triggered was of huge importance. A great art of politics is to insist on a particular demand that, while thoroughly realist, feasible and legitimate, disturbs the core of the hegemonic ideology. The healthcare reforms were a step in this direction – how else to explain the panic and fury they triggered in the Republican camp? They touched a nerve at the core of America's ideological edifice: freedom of choice.
But long term, is this enough? In his Notes Towards a Definition of Culture, the great British conservative TS Eliot remarked that there are moments when the only choice is between heresy and non-belief, when the only way to keep a religion alive is to perform a sectarian split from its corpse. Something like this is needed to break out of the debilitating crisis of western societies – here Obama clearly did not deliver. Many disappointed by his presidency held against him precisely the fact that the core of his much-publicised "hope" proved to be that the system can survive with modest changes.
So should we write Obama off? Is he nothing more than Bush with a human face? There are signs which point beyond this pessimistic vision. Although his healthcare reforms were mired in so many compromises they amounted to almost nothing, the debate triggered was of huge importance. A great art of politics is to insist on a particular demand that, while thoroughly realist, feasible and legitimate, disturbs the core of the hegemonic ideology. The healthcare reforms were a step in this direction – how else to explain the panic and fury they triggered in the Republican camp? They touched a nerve at the core of America's ideological edifice: freedom of choice.
Leonard Cohen -Dance me to the end of love
•Bob Dylan was a great admirer of Cohen's and the two once ran into each other in a Paris cafe and traded lyrics. Dylan showed Cohen a new song, "I and I," and told Cohen he'd written it in 15 minutes. Cohen showed Dylan "Hallelujah," and when Dylan asked how long it took, Cohen said "two years," cutting the actual number in half.
•Jimi Hendrix played "Suzanne" in a club and later hit on Joni Mitchell when she was walking with Cohen. "He didn't distort his guitar," Cohen told Simmons about Hendrix's version of his signature song. "It was just a lovely thing."
•Mitchell and Cohen had a short, intense romance that began with Mitchell asking for a list of books (he suggested Lorca, Camus and the I Ching) and included references to Cohen in several Mitchell songs, including "A Case of You," "Chelsea Morning" and "That Song About the Midway." Cohen compared his time with Mitchell to "living with Beethoven" and said he didn't like it "because who would? She's prodigiously gifted. Great painter too."
•Most of Cohen's lovers speak fondly of him while noting his chronic inability to commit. Marianne Ihlen and Suzanne Elrod, immortalized in his songs, are affectionate in their memories. Mitchell said years later that she was only a groupie for two people, Picasso and Cohen.
•Rebecca DeMornay got a marriage proposal in "Waiting for the Miracle" ("Ah, baby, let's get married, we've been alone too long") and a production credit on "Anthem," one of Cohen's greatest songs, partly for telling him to stop working on it, it was finished. They never got married.
•When DeMornay was working on "The Hand That Rocks the Cradle" in the Puget Sound area, Cohen accompanied her and wrote songs in her trailer while she was on the set. "Tacoma Trailer," an instrumental, is about that time.
•Throughout his life, whenever he's asked what attracted him to poetry, Cohen always says it was to meet women. It worked. When he played the Troubador in the 1970s, the doorman, Paul Body, said "The only guy I've ever seen who drew better-looking women than Leonard Cohen was probably Charles Bukowski. These women were all dressed up in Seventies style and hanging on Leonard's every word, during the show and afterwards."
•Unlike Bob Dylan or Joe Strummer, to name two, Cohen never invented a cool new name and a colorful past. He's an upper-class Jewish kid from Montreal who was devoted to his mother and didn't forget where he came from.
•Over the years Cohen, again unlike Dylan, has offered intrepretations of his songs. Of the beautiful line from "Anthem," "There is a crack in everything. That's how the light gets in," he had this to say:
•"The light is the capacity to reconcile your experience, your sorrow, with every day that dawns. It is that understanding, which is beyond significance or meaning, that allows you to live a life and embrace the disasters and sorrows and joys that are our common lot. But it's only with the recognition that there is a crack in everything. I think all other visions are doomed to irretrievable gloom."
•Jimi Hendrix played "Suzanne" in a club and later hit on Joni Mitchell when she was walking with Cohen. "He didn't distort his guitar," Cohen told Simmons about Hendrix's version of his signature song. "It was just a lovely thing."
•Mitchell and Cohen had a short, intense romance that began with Mitchell asking for a list of books (he suggested Lorca, Camus and the I Ching) and included references to Cohen in several Mitchell songs, including "A Case of You," "Chelsea Morning" and "That Song About the Midway." Cohen compared his time with Mitchell to "living with Beethoven" and said he didn't like it "because who would? She's prodigiously gifted. Great painter too."
•Most of Cohen's lovers speak fondly of him while noting his chronic inability to commit. Marianne Ihlen and Suzanne Elrod, immortalized in his songs, are affectionate in their memories. Mitchell said years later that she was only a groupie for two people, Picasso and Cohen.
•Rebecca DeMornay got a marriage proposal in "Waiting for the Miracle" ("Ah, baby, let's get married, we've been alone too long") and a production credit on "Anthem," one of Cohen's greatest songs, partly for telling him to stop working on it, it was finished. They never got married.
•When DeMornay was working on "The Hand That Rocks the Cradle" in the Puget Sound area, Cohen accompanied her and wrote songs in her trailer while she was on the set. "Tacoma Trailer," an instrumental, is about that time.
•Throughout his life, whenever he's asked what attracted him to poetry, Cohen always says it was to meet women. It worked. When he played the Troubador in the 1970s, the doorman, Paul Body, said "The only guy I've ever seen who drew better-looking women than Leonard Cohen was probably Charles Bukowski. These women were all dressed up in Seventies style and hanging on Leonard's every word, during the show and afterwards."
•Unlike Bob Dylan or Joe Strummer, to name two, Cohen never invented a cool new name and a colorful past. He's an upper-class Jewish kid from Montreal who was devoted to his mother and didn't forget where he came from.
•Over the years Cohen, again unlike Dylan, has offered intrepretations of his songs. Of the beautiful line from "Anthem," "There is a crack in everything. That's how the light gets in," he had this to say:
•"The light is the capacity to reconcile your experience, your sorrow, with every day that dawns. It is that understanding, which is beyond significance or meaning, that allows you to live a life and embrace the disasters and sorrows and joys that are our common lot. But it's only with the recognition that there is a crack in everything. I think all other visions are doomed to irretrievable gloom."
Sunday, November 11, 2012
E-bikes taking Europe by storm
The cool ride
They have two wheels and can get you from one place to another with no effort.
They are electric-powered bicycles, which are being built with the help of the multinational firm Daimler Benz.
The bikes, which cost as much as $5,000, only help cyclists pedal if they want them to, but their motors can effortlessly push up to 45km per hour.
They have two wheels and can get you from one place to another with no effort.
They are electric-powered bicycles, which are being built with the help of the multinational firm Daimler Benz.
The bikes, which cost as much as $5,000, only help cyclists pedal if they want them to, but their motors can effortlessly push up to 45km per hour.
Saturday, November 10, 2012
Two ideologies that keep US going
There are therapists throughout the US, and they’re very important, because they pick up the refuse of the economic-political system.
We have mental health clinics all over the nation, in every city and county. And they all produce pamphlets about how to deal with the problems of addiction, battered wives, childhood disorders. Someone has to pick these people up, and therapy does it. But therapy operates with an ideology – an individualistic, must-learn-to-cope ideology. The individual has to learn how to cope, and the therapist helps that person stay in control. This ideology is based on the idea of individual growth and potential.
Most schools of therapy share the idea that there’s an inner world that can be made to expand and grow, and that people are living short of their possibilities, and that they need help to… what she we call it? Fulfill their potential. Therapy has become a kind of individualistic, self-improvement philosophy, a romantic ideology that suggests each person can become fuller, better, wiser, richer, more effective.
I believe we now have two ideologies that run this country. One is economics, and the other is therapy. These are the basic, bottom-line beliefs that we return to in our private moments – these are what keeps us going.
Friday, November 9, 2012
Obama victory unworthy of the long civil rights battle
Obama a hollow prize for African-Americans
A Columbia University professor of Political Science and Director of Columbia University’s Center on African-American Politics and Society is calling the Obama presidency, a “hollow win for African-Americans.”
In his new book The Price of the Ticket, Frederick Harris suggests that the president’s reluctance to push black issues over gay rights and immigrations rights has undermined the efforts of civil rights pioneers whose work made his presidency possible.
They are his most unified and ardent supporters, but now some blacks are questioning whether it was worth making a “race-neutral” president the first African-American in the Oval Office since they’ve received far less attention than other key constituencies such as gays.In a new book expected to stir up debate about President Obama’s blackness, a Columbia University scholar calls Obama a “hollow prize” for African-Americans and his victory unworthy of the long civil rights battle for racial equality.“One day the question will be asked–years if not decades from now–whether the sacrifices of previous generations were worth the rise of a ‘race-neutral’ black president, whose ascendancy was made possible by their efforts,” writes Fredrick Harris in “The Price of the Ticket,” his new book.
Victory for the Non-Resistance
The More Effective Evil has trounced those Republicans with evil intentions. Folks who never made a single demand of the corporate, war mongering Democrat think they are some kind of victors. “The non-resisters have won a non-victory against an unimpressive enemy,” while Obama plots new atrocities
Black folks may or may not have a prayer, but they certainly don’t have any earthly influence on the direction of the nation or on a president for whom they gave near-unanimous support, while asking nothing in return.
http://blackagendareport.com/content/victory-–-non-resistance
Black folks may or may not have a prayer, but they certainly don’t have any earthly influence on the direction of the nation or on a president for whom they gave near-unanimous support, while asking nothing in return.
http://blackagendareport.com/content/victory-–-non-resistance
Monday, November 5, 2012
Thursday, November 1, 2012
Susurrando a gritos
Vivir y morir son la misma cosa.
Pero vivir es pertenecer a otro desde fuera,
y morir es pertenecer a otro desde dentro.
Las dos cosas se asemejan,
pero la vida es el lado de afuera de la muerte.
Por eso la vida es la vida y la muerte la muerte,
pues el lado de afuera es siempre más verdadero
que el lado de adentro,
tanto es así que el lado de afuera es el que se ve.
Pero vivir es pertenecer a otro desde fuera,
y morir es pertenecer a otro desde dentro.
Las dos cosas se asemejan,
pero la vida es el lado de afuera de la muerte.
Por eso la vida es la vida y la muerte la muerte,
pues el lado de afuera es siempre más verdadero
que el lado de adentro,
tanto es así que el lado de afuera es el que se ve.
Fernando Pessoa
Hora absurda
Tu silencio es una nave con todas las velas llenas...
Blandas, las brisas juegan en las flámulas, tu sonrisa...
Y tu sonrisa en tu silencio es la escalera y las andas
con que me finjo más alto y junto a cualquier paraíso...
Mi corazón es un ánfora que cae y que se quiebra...
Tu silencio lo recoge y quebrado lo arrincona...
Mi idea de ti es un cadáver que el mar trae a la playa..., y mientras tanto
tú eres la tela irreal en la que mi arte yerra el color...
Abre todas las puertas y que el viento barra la idea
que tenemos de que un humo perfuma de ocio los salones...
Mi alma es una caverna colmada por la marea alta,
y mi idea de soñarte una caravana de histriones...
Llueve oro mate, mas no en lo exterior... Es dentro de mí... Soy la Hora,
y la Hora es de asombros y toda ella escombros de ella misma...
En mi atención hay una viuda pobre que nunca llora...
En mi cielo interior nunca hubo una sola estrella..
Hoy el cielo es pesado como la idea de no llegar nunca a un puerto...
La lluvia menuda está vacía... La Hora sabe a haber sido...
¡Y no haber algo como lechos para las naves!...
Absorta en alienarse de sí, tu mirada es una plaga sin sentido...
Todas mis horas están hechas de jaspe negro,
mis ansias todas talladas en un mármol que no existe,
no es alegría ni dolor este dolor con el que me alegro,
y mi bondad inversa no es ni buena ni mala...
Los haces de los lictores se abrieron al borde de los caminos...
Los pendones de las victorias medievales no llegaron ni a las cruzadas...
Pusieron infolios útiles entre las piedras de las barricadas...
Y la hierba creció en las vías férreas con lozanía dañina...
¡Ah, qué vieja es esta hora!... ¡Y todas las naves partieron!
En la playa sólo un cabo muerto y unos restos de vela hablan
de lo Lejano, de las horas del Sur, de donde nuestros sueños sacan
aquella angustia de más soñar que hasta callan para sí...
El palacio está en ruinas... Duele ver en el parque el abandono
de la fuente sin surtidor... Nadie levanta la mirada del camino
y siente saudades de sí ante aquel lugar-otoño...
Este paisaje es un manuscrito con la frase más bella suprimida...
La loca partió todos los candelabros glabros,
ensució de humano el lago con cartas rasgadas, muchas...
Y mi alma es aquella luz que nunca más tendrán los candelabros...
¿Y qué quieren del lago aciago mis ansias, brisas fortuitas?...
¿Por qué me aflijo y me enfermo?... Se acuestan desnudas al claro de luna
todas las ninfas... Vino el sol y habían ya partido...
Tu silencio que me arrulla es la idea de naufragar,
y la idea de que tu voz suene a lira de un Apolo fingido...
Ya no hay colas de pavos todo ojos en los jardines de otrora...
Las propias sombras están más tristes... Aún
hay rastros de ropas de ayas (parece) en el suelo, y aún llora
un como eco de pasos por la alameda que velahí concluida...
Todos los ocasos se fundieron en mi alma...
Las hierbas de todos los prados fueron frescas bajo mis pies fríos...
Secó en tu mirada la idea de creerte calma,
y el ver yo eso en ti es como un puerto sin navíos...
Se irguieron al tiempo todos los remos... Por el oro de los trigales
pasó una saudade de no ser mar... Frente
a mi trono de alienación hay gestos con piedras raras...
Mi alma es una lámpara que se apagó y aún está caliente...
¡Ah, y tu silencio es un perfil de cúspide al sol!
Todas las princesas sintieron el seno oprimido...
De la última ventana del castillo sólo un girasol
se ve, y el soñar que hay otros pone brumas en nuestro sentido...
¡Ser, y no ser ya más!... ¡Oh leones nacidos en la jaula!...
Repicar de campanas hacia más allá, en el Otro Valle... ¿Cerca?...
Arde el colegio y un niño quedó encerrado en el aula...
¿Por qué no ha de ser el Norte el Sur?... ¿Qué es lo que está descubierto?...
Y yo deliro... De repente hago pausa en lo que pienso... Te miro
y tu silencio es una ceguera mía... Te miro y sueño...
Hay cosas rojas y cobrizas en el modo de meditarte,
y tu idea sabe a recuerdo del sabor de un espanto...
¿Para qué no sentir por ti desprecio? ¿Por qué no perderlo?...
Ah, deja que te ignore... Tu silencio es un abanico—
un abanico cerrado, un abanico que abierto sería tan bello, tan bello,
pero más bello es no abrirlo, para que la Hora no peque...
Se helaron todas las manos cruzadas sobre todos los pechos..
Se ajaron más flores de las que había en el jardín...
Mi manera de amarte es una catedral de silencios escogidos,
y mis sueños una escalera sin principio pero con fin...
Alguien va a entrar por la puerta... Se siente sonreír el aire...
Tejedoras viudas gozan las mortajas de vírgenes que tejen...
Ah, tu tedio es una estatua de una mujer que ha de venir,
el perfume que los crisantemos tendrían, si lo tuviesen...
Es preciso destruir el propósito de todos los puentes,
vestir de alienación los paisajes de todas las tierras,
enderezar por fuerza la curva de los horizontes,
y gemir por tener que vivir, como un ruido brusco de sierras...
¡Hay tan poca gente que ame los paisajes que no existen!...
Saber que continuará habiendo el mismo mundo mañana—¡cómo nos entristece!...
Que mi oír tu silencio no sean nubes que contristen
tu sonrisa, ángel exiliado, y tu tedio, aureola negra...
Suave, como tener madre y hermanas, la tarde rica desciende...
No llueve ya, y el vasto cielo es una gran sonrisa imperfecta...
Mi conciencia de tener conciencia de ti es una prez,
y mi saberte sonriendo es una flor mustia en mi pecho...
¡Ah, si fuésemos dos figuras en una lejana vidriera!...
¡Ah, si fuésemos los dos colores de una bandera de gloria!...
Estatua acéfala retirada a un lado, polvorienta pila bautismal,
pendón de vencidos que tuviese escrito en el centro este lema ¡Victoria!
¿Qué es lo que me tortura?... Si hasta tu faz tranquila
sólo me llena de tedios y de opios de ocios temibles...
No sé... Yo soy un loco que extraña su propia alma...
Yo fui amado en efigie en un país más allá de los sueños...
Blandas, las brisas juegan en las flámulas, tu sonrisa...
Y tu sonrisa en tu silencio es la escalera y las andas
con que me finjo más alto y junto a cualquier paraíso...
Mi corazón es un ánfora que cae y que se quiebra...
Tu silencio lo recoge y quebrado lo arrincona...
Mi idea de ti es un cadáver que el mar trae a la playa..., y mientras tanto
tú eres la tela irreal en la que mi arte yerra el color...
Abre todas las puertas y que el viento barra la idea
que tenemos de que un humo perfuma de ocio los salones...
Mi alma es una caverna colmada por la marea alta,
y mi idea de soñarte una caravana de histriones...
Llueve oro mate, mas no en lo exterior... Es dentro de mí... Soy la Hora,
y la Hora es de asombros y toda ella escombros de ella misma...
En mi atención hay una viuda pobre que nunca llora...
En mi cielo interior nunca hubo una sola estrella..
Hoy el cielo es pesado como la idea de no llegar nunca a un puerto...
La lluvia menuda está vacía... La Hora sabe a haber sido...
¡Y no haber algo como lechos para las naves!...
Absorta en alienarse de sí, tu mirada es una plaga sin sentido...
Todas mis horas están hechas de jaspe negro,
mis ansias todas talladas en un mármol que no existe,
no es alegría ni dolor este dolor con el que me alegro,
y mi bondad inversa no es ni buena ni mala...
Los haces de los lictores se abrieron al borde de los caminos...
Los pendones de las victorias medievales no llegaron ni a las cruzadas...
Pusieron infolios útiles entre las piedras de las barricadas...
Y la hierba creció en las vías férreas con lozanía dañina...
¡Ah, qué vieja es esta hora!... ¡Y todas las naves partieron!
En la playa sólo un cabo muerto y unos restos de vela hablan
de lo Lejano, de las horas del Sur, de donde nuestros sueños sacan
aquella angustia de más soñar que hasta callan para sí...
El palacio está en ruinas... Duele ver en el parque el abandono
de la fuente sin surtidor... Nadie levanta la mirada del camino
y siente saudades de sí ante aquel lugar-otoño...
Este paisaje es un manuscrito con la frase más bella suprimida...
La loca partió todos los candelabros glabros,
ensució de humano el lago con cartas rasgadas, muchas...
Y mi alma es aquella luz que nunca más tendrán los candelabros...
¿Y qué quieren del lago aciago mis ansias, brisas fortuitas?...
¿Por qué me aflijo y me enfermo?... Se acuestan desnudas al claro de luna
todas las ninfas... Vino el sol y habían ya partido...
Tu silencio que me arrulla es la idea de naufragar,
y la idea de que tu voz suene a lira de un Apolo fingido...
Ya no hay colas de pavos todo ojos en los jardines de otrora...
Las propias sombras están más tristes... Aún
hay rastros de ropas de ayas (parece) en el suelo, y aún llora
un como eco de pasos por la alameda que velahí concluida...
Todos los ocasos se fundieron en mi alma...
Las hierbas de todos los prados fueron frescas bajo mis pies fríos...
Secó en tu mirada la idea de creerte calma,
y el ver yo eso en ti es como un puerto sin navíos...
Se irguieron al tiempo todos los remos... Por el oro de los trigales
pasó una saudade de no ser mar... Frente
a mi trono de alienación hay gestos con piedras raras...
Mi alma es una lámpara que se apagó y aún está caliente...
¡Ah, y tu silencio es un perfil de cúspide al sol!
Todas las princesas sintieron el seno oprimido...
De la última ventana del castillo sólo un girasol
se ve, y el soñar que hay otros pone brumas en nuestro sentido...
¡Ser, y no ser ya más!... ¡Oh leones nacidos en la jaula!...
Repicar de campanas hacia más allá, en el Otro Valle... ¿Cerca?...
Arde el colegio y un niño quedó encerrado en el aula...
¿Por qué no ha de ser el Norte el Sur?... ¿Qué es lo que está descubierto?...
Y yo deliro... De repente hago pausa en lo que pienso... Te miro
y tu silencio es una ceguera mía... Te miro y sueño...
Hay cosas rojas y cobrizas en el modo de meditarte,
y tu idea sabe a recuerdo del sabor de un espanto...
¿Para qué no sentir por ti desprecio? ¿Por qué no perderlo?...
Ah, deja que te ignore... Tu silencio es un abanico—
un abanico cerrado, un abanico que abierto sería tan bello, tan bello,
pero más bello es no abrirlo, para que la Hora no peque...
Se helaron todas las manos cruzadas sobre todos los pechos..
Se ajaron más flores de las que había en el jardín...
Mi manera de amarte es una catedral de silencios escogidos,
y mis sueños una escalera sin principio pero con fin...
Alguien va a entrar por la puerta... Se siente sonreír el aire...
Tejedoras viudas gozan las mortajas de vírgenes que tejen...
Ah, tu tedio es una estatua de una mujer que ha de venir,
el perfume que los crisantemos tendrían, si lo tuviesen...
Es preciso destruir el propósito de todos los puentes,
vestir de alienación los paisajes de todas las tierras,
enderezar por fuerza la curva de los horizontes,
y gemir por tener que vivir, como un ruido brusco de sierras...
¡Hay tan poca gente que ame los paisajes que no existen!...
Saber que continuará habiendo el mismo mundo mañana—¡cómo nos entristece!...
Que mi oír tu silencio no sean nubes que contristen
tu sonrisa, ángel exiliado, y tu tedio, aureola negra...
Suave, como tener madre y hermanas, la tarde rica desciende...
No llueve ya, y el vasto cielo es una gran sonrisa imperfecta...
Mi conciencia de tener conciencia de ti es una prez,
y mi saberte sonriendo es una flor mustia en mi pecho...
¡Ah, si fuésemos dos figuras en una lejana vidriera!...
¡Ah, si fuésemos los dos colores de una bandera de gloria!...
Estatua acéfala retirada a un lado, polvorienta pila bautismal,
pendón de vencidos que tuviese escrito en el centro este lema ¡Victoria!
¿Qué es lo que me tortura?... Si hasta tu faz tranquila
sólo me llena de tedios y de opios de ocios temibles...
No sé... Yo soy un loco que extraña su propia alma...
Yo fui amado en efigie en un país más allá de los sueños...
No tengo filosofía, tengo sentidos...
Mi mirar es nítido como un girasol,
tengo la costumbre de andar por los caminos
mirando a derecha y a izquierda,y de vez en cuando para atrás...
mirando a derecha y a izquierda,y de vez en cuando para atrás...
Y lo que veo a cada momento
es aquello que nunca antes había visto,
Y me doy cuenta muy bien...
es aquello que nunca antes había visto,
Y me doy cuenta muy bien...
Sé tener el pasmo esencial
que tiene un niño si, al nacer,
repara de veras en su nacimiento...
que tiene un niño si, al nacer,
repara de veras en su nacimiento...
Me siento nacido a cada momento
para la eterna novedad del mundo...
para la eterna novedad del mundo...
Creo en el mundo como en una margarita,
porque lo veo. Pero no pienso en él
porque pensar es no comprender...
El mundo no se hizo para que lo pensaramos
(Pensar es estar enfermo de los ojos)
porque lo veo. Pero no pienso en él
porque pensar es no comprender...
El mundo no se hizo para que lo pensaramos
(Pensar es estar enfermo de los ojos)
sino para mirarnos en él y estar de acuerdo...
No tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que ella es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe porque ama, ni lo que es amar...
Amar es la eterna inocencia,
Y la única inocencia es... no pensar."
Fernando Pessoa
"El guardador de rebaños" (Fragmento)
Si hablo de la Naturaleza no es porque sepa lo que ella es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe porque ama, ni lo que es amar...
Amar es la eterna inocencia,
Y la única inocencia es... no pensar."
Fernando Pessoa
"El guardador de rebaños" (Fragmento)
10 Questions for Sherman Alexie
In the first story of your book Blasphemy, the narrator says, "Whenever an Indian says he's traditional, you know that Indian is full of s---." Really?
Yes. When you're colonized, you end up exploiting your own spirituality. You're subject to so many negative stereotypes, you embrace the positive ones. Non-Indians love us in that way. They think we're all priests and healers. After generations of being reviled and dehumanized, to be thought of as magical is pretty seductive.
Read more: http://www.time.com/time/magazine/article/0,9171,2127194,00.html#ixzz2B2AXPykO
Wednesday, October 31, 2012
Tuesday, October 23, 2012
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